Capítulo 13: El descubrimiento del sabotaje oculto en el taller

El olor a aceite de motor quemado, óxido y gasolina cruda era asfixiante, pero para Sofía, el modesto taller mecánico de Leo se sentía infinitamente más seguro que los fríos pasillos de mármol de la mansión Castellanos. En este submundo de asfalto no había espacio para la falsedad de la alta sociedad.

Solo sombras, herramientas alineadas con precisión militar y una lealtad cruda que se pagaba con sangre. Dante estaba inclinado sobre el capó de un viejo Nissan Skyline oscuro, el vehículo prestado que Leo había conseguido para el desafío mortal contra Marcos.

Tenía las mangas de la camiseta gris remangadas, los brazos manchados de grasa y una tensión oscura marcándole la mandíbula. Había asumido la culpa de todo y perdido su herencia entera por protegerla.

El peso de ese sacrificio colgaba en el aire entre ambos, pesado y eléctrico. «¿Crees que este motor aguantará contra Marcos?», preguntó Sofía, acercándose cautelosamente.

Dante no levantó la vista de inmediato. Apretó una tuerca con fuerza bruta, los músculos de su espalda tensándose bajo la tela.

«Tendrá que hacerlo. No tenemos otra opción».

Al fondo del taller, bajo una pesada lona industrial cubierta de polvo, descansaba un montículo irregular. Sofía no necesitaba preguntar qué era.

Caminó hacia la penumbra de la esquina y, con un tirón firme, retiró la tela sintética. El aliento se le atascó en la garganta.

Era el Mustang negro. O lo que quedaba de él.

El chasis estaba retorcido como si fuera de papel de aluminio, la pintura de lujo calcinada y el parabrisas reducido a esquirlas. Dante apareció a su lado casi en silencio.

La rozó con el hombro, una proximidad posesiva que encendió un fuego fantasma en su piel, recordándole el roce prohibido de sus labios entre esos mismos escombros humeantes. «Aún no entiendo cómo perdiste el control tan rápido en esa curva», murmuró Sofía, su instinto pragmático alzándose por encima de la memoria del terror.

«Eres el rey de la calle. Esas maniobras las has hecho mil veces».

Dante frunció el ceño, el verde oscuro de sus ojos afilándose. Tomó una pesada linterna táctica de su cinturón y se deslizó bajo el eje delantero de la chatarra usando una tabla de mecánico.

El potente haz de luz blanca barrió el vientre destrozado de la bestia de metal. El silencio del taller de repente se volvió absoluto, solo interrumpido por el goteo lejano de un grifo.

«Leo», la voz de Dante resonó grave y cavernosa desde abajo, cargada de una vibración letal. «Ven aquí.

Ahora». El mecánico, un hombre fornido con gruesos tatuajes de engranajes en los antebrazos, se acercó al trote.

Dante salió deslizándose de las sombras, su rostro mortalmente pálido. Le tendió la linterna a Sofía y señaló el oscuro hueco detrás del disco de la rueda delantera izquierda.

«Alumbra la línea principal de los frenos». Sofía apuntó la luz con pulso firme.

Allí, entre el acero mutilado, había un tubo trenzado colgando flácidamente, derramando las últimas gotas de un líquido oscuro. Pero no estaba desgarrado por la fricción del violento impacto.

«Ese corte es completamente limpio», sentenció Leo, pasándose un trapo grasiento por el cuello, la voz ronca por el impacto. «Quirúrgico.

Alguien usó pinzas de presión de grado industrial para seccionar la línea de líquido de frenos antes de que arrancaran». El estómago de Sofía dio un vuelco violento, sintiendo el suelo desaparecer bajo sus pies.

No había sido un accidente causado por la velocidad. La emboscada en la autopista no era solo para sacarlos de la carrera; Marcos los quería muertos a los dos.

«Revisa las malditas cámaras de seguridad del circuito de esa noche», gruñó Dante. Se puso de pie de un salto y pateó un neumático apilado con una furia tan explosiva que hizo temblar la estantería de acero.

«Ahora mismo, Leo». Se dirigieron a zancadas hacia la pequeña oficina acristalada.

Leo tecleó rápidamente en un monitor manchado de hollín, hackeando el respaldo del aparcamiento sur. La pantalla mostró imágenes de seguridad en blanco y negro, altamente granuladas.

El código de tiempo marcaba las 2:14 a.m. Dos figuras encapuchadas se agacharon junto al Mustang de Dante.

Uno de ellos levantó el rostro hacia la farola parpadeante por una fracción de segundo. La calidad de la cámara era pésima, pero la gruesa cicatriz que cruzaba la mandíbula del matón era inconfundible.

Era la mano derecha de Marcos. «Los mato», siseó Dante.

Sus nudillos crujieron al apretar los puños, cegado por una sed de sangre protectora. «Voy a ir a ese puto club ahora mismo y le voy a arrancar la garganta».

Dio media vuelta hacia la salida de metal. «¡Dante, no!», Sofía se interpuso de golpe en su camino, estrellando ambas manos contra su pecho rígido como una pared de ladrillo.

«Si irrumpes en su territorio sin pruebas contundentes, el sindicato de carreras lo respaldará. Marcos te masacrará antes de que te acerques, o irás a la cárcel por intento de homicidio.

Es exactamente la trampa que él quiere que pises». Dante bajó la mirada hacia ella.

Su respiración era agitada, casi salvaje, pero la firmeza inquebrantable en los ojos oscuros de Sofía logró anclarlo momentáneamente a la realidad. «Ella tiene razón», intervino Leo cruzándose de brazos, con el rostro ensombrecido.

«Ese video no sirve en el bajo mundo. No se le ve el rostro a Marcos, solo a un matón.

Sin una confesión escrita, una orden de pago o un mensaje, el sindicato ignorará el sabotaje». Sofía miró la pantalla congelada.

Su mente, forjada en la supervivencia y la escasez, analizó el panorama con frialdad calculadora. Marcos era un cobarde paranoico.

Todo lo que controlaba, desde las carreras hasta sus sicarios, pasaba por un único dispositivo. «Entonces le conseguiremos esa prueba», declaró ella, su voz perdiendo todo rastro de miedo.

Dejó de ser la víctima colateral de una guerra de ricos para convertirse en la pieza más peligrosa del tablero. Dante entrecerró los ojos, el pánico súbito extinguiendo su furia.

«No. Absolutamente no, Sofía.

Es un puto suicidio». Ella dio un paso adelante, acortando la distancia hasta que compartieron el mismo aire tenso.

«Tú sacrificaste tu herencia entera y destrozaste tu futuro frente a Alejandro para salvarme», le susurró, clavando su mirada en la de él con una resolución feroz. «Ahora me toca a mí.

Voy a infiltrarme en ese club esta noche. Y le voy a robar su maldito teléfono».

A los 72 años, abrió la maleta que su esposo le prohibió tocar… y encontró una carta con su propio nombre